4 HISTORIAS DE ABORTOS

En estos días de tanta polémica con la mal-llamada Ley del Aborto regresaron desde el mundo de mis recuerdos estas 4 historias de ABORTOS. Los abortos acompañados de la adecuada educaciónn sexual serán bien hallados y encontrados, y son un paso más en la libertad de las mujeres. Y digo mal-llamada ley del Aborto porque la Ley Orgánica de Salud Sexual y Reproductiva y de la Interrupción Voluntaria del Embarazo es una ley de educación sexual, prevención, educación médica de cómo hacer un aborto en las mejores y más seguras condiciones  y que pretende, si se aplica bien, educar, prevenir, y defender los derechos de las jóvenes mujeres frente a embarazos no deseados. A ninguna mujer le gusta abortar, cuando se toma esa desición es por condicionantes íntimos, personales, psicológicos y como consecuencia de un ejercicio de libertad que hay que respetar y proteger. Todo aborto conlleva un sufirmiento y una pérdida pero no por ello hay que condenar a quien toma esta desición límite. Y las leyes están para acatarse y con ésta se ha sido suficientemente cuidadoso como para que haya espacio para objetores de conciencia pero de manera individual  y no en bloque. Lo que está ocurriendo con la politización de la misma por parte de algunos líderes que amenazan con  y promocionan el desacato de la misma, en mi opinión es una vergüenza para la democracia.


Cuando yo era niña en Caracas vivíamos dos mundos paralelos, el de nuestras vidas y el submundo de las muchachas que nos hacían la vida más agradable y que dormían en los cuartos de atrás. En ese mundo ellas hablaban en clave dizque para que no entendiéramos las niñas, claves que pronto supimos descifrar aunque no entender del todo. Sus vidas se encendían con un fuego especial los fines de semana, para el que se preparaban durante horas con kilos de maquillaje, planchados de cabello, perfumes intensísimos que dejaban un halo duradero por doquier, vestidos caros y donde todo era diversión, amor y sexo. Embobadas y con cierta envidia las veíamos prepararse los sábados por la tarde antes de partir. Pero no todo era una pura rochela cuando volvían los lunes contando sus aventuras, sino que también había embarazos no deseados, algunas ya tenían a sus madres cuidándoles tres, cuatro hasta cinco hijos de otras aventuras; y la receta para interrumpirlos según recuerdo era meterse enemas de refrescos con gas. No sé si seguirán siendo prácticas habituales pero en ese submundo, los caribeños embarazos no deseados se interrumpían con burbujas. Me lo contaron siendo niña Criseida y Josefita mientras me peinaban el pelo largo a dos manos con cuatro cepillos para sacarle brillo y me ataban una cola de caballo para ir a la escuela primaria. Oímos de alguna que murió desangrada en el intento. No había educación ni seguridad.


Más tarde en Madrid, una chica que cuidaba a nuestro hijo se embarazó de una violación discotequera con lo que ella entendió fue un coitus interruptus que no fue y me pidió ayuda para no tener el niño, yo le dije que si quería tener al niño la apoyaríamos y que si quería lo podíamos criar juntas, pero que si decidía no tenerlo también la apoyaríamos; pero ella no quería saber nada del padre, un cabrón al que no quería volver a ver decía, ella soñaba con tener una segunda oportunidad en la vida, quería criar una familia con amor y no con rencor, ésas eran sus palabras, y cómo estaba muy decidida la llevé al servicio de planificación familiar dónde la trataron estupendamente y le explicaron todas las alternativas, la acompañé en todo momento en su elección. Después la ayudamos a sacar el certificado de la escuela primaria, estudiaba como una loba, era muy lista, hizo los cursos de Asistente Social para luego trabajar ayudando a mujeres con problemas, se fue a otra ciudad, me escribió se enamoró de un funcionario se casó y tuvieron dos niños. Hoy estoy convencida de  que era ella la que tenía razón.


Pero el aborto no es sólo cosa de muchachas sin educación, tuve amigas estudiantes en la Universidad que no tomaron precauciones suficientes o a quienes les falló un condón cuando tal vez las calidades no estaban tan controladas y que decidieron interrumpir el embarazo, recuerdo a una amiga Chilena que hacía su doctorado en Berkeley y que cuando el test le dio positivo, después de unas vacaciones de Navidad en Santiago, se regresó a Chile a ver qué decidía el padre y el padre decidió que ni la quería, ni se casaría con ella, ni le interesaba nada reconocer al niño, así es que después de mucho sufrir y de enfrentarse a la dura realidad de las promesas incumplidas, decidió no traer el niño al mundo. Ejercició su libertad.


Y a veces vienen los abortos que no dependen de ti, esos de cuando un niño se te muere en el vientre, cuando un niño deseado que ya has aprendido a querer y le has puesto nombre ya no es, ya no existe y es sólo placenta, y te dicen: es que es un embarazo molar. Y tú, ignorante, respondes un qué, porque hasta ese momento ni sabías qué era ni qué significaba un embarazo molar y entonces, de repente, el Churumbel al que le has compuesto una canción al piano, la primera, única y última canción que has compuesto o compondrás en tu vida, la canción para cuando él creciera cantar juntos, se desvanece como por un hechizo o un maleficio y te hacen un raspado y regresas a casa y... no, él ya no está; y es él porque te habían dicho que le vieron la colita en la eco, cuando las ecos sólo las veían los médicos y no se las enseñaban a los padres como hoy en día que se las dan en una foto de papel para que las enseñen orgullosos a todos. Y después del disgusto y de sentirte culpable preguntándote una y mil veces pero qué hice mal, ya sólo te pones al piano y tocas la canción cuando te acuerdas de lo que podría haber sido su vida, que nunca fue y que te arrancaron sin querer. Porque un aborto y todos los abortos son un sufrir. Un sufrir que se queda en  la memoria y que también regresa del recuerdo muchas veces... y un sinfin de veces que pueden ser un sufrir sin fin.